Breath
A fly
lands on my hand. I blow it away and it drops dead on Cesar Vallejo's
Collected Poems.
“Ah,
I see you're learning”, grins K. and bares his
greenish-yellow-black teeth; those he has left.
“It's
a coincidence”, I say and blow into my cupped hand trying to smell
my own breath. “His 20-days-of-life-clock ran out just as I blew”.
“Yea,
yea, yea”. It's creepy how his laughter seems to come from a deep
mineshaft ...
washing
floors
what I
left of footprints
I take
back
Ånde
En flue lander på
min hånd. Jeg puster den væk, og den falder død om på Cesar
Vallejos Samlede Digte.
”Ah, jeg kan se,
at du er ved at komme efter det”, griner K. og blotter sine
grønligt-gule-sorte tænder; dem han har tilbage.
”Det er ren og
skær tilfældighed”, siger jeg og puster ind i min hulede hånd
for at prøve, at dufte til min egen ånde. ”Hans 20-dages-livsur
løb ud, lige da jeg pustede”.
”Ja, ja, ja”.
Det' uhyggeligt, sådan som hans latter synes at komme fra en dyb
mineskakt.
gulvvask
hvad jeg efterlod af
fodspor
tager jeg tilbage
igen
No comments:
Post a Comment